Il y en a qui font les cent pas devant l’eau parce qu’ils n’arrivent pas à se décider. Trois pas en avant, trois pas en arrière. Ils ne savent pas. De toute façon, moi, je n’ai plus le choix. Le choix, c’est trop cher pour moi. Le choix c’est du luxe. Moi, ALPHA COULIBALY, […]
Roman # 12 : Les Orphelins
Sonnez hautbois, résonnez musettes ! Ce n’est pas que j’utilise souvent cette expression, mais on peut tout se permettre quand sort son douzième roman… un divin enfant accouché le 10 mars dernier après des litres de transpiration, et des milliers de kilomètres parcourus en voiture et en avion. Le nouveau-né pèse 249 pages et mesure […]
Cyrano, une fille comme les autres
Tu naquis le dix-septième mars mil neuf cens soixante quatorze, Roxane, progéniture d’un gentilhomme inconnu, mais supposé Jean Rochefort, Charles Bronson ou Sydney Poitier, et de damoiselle Rose Berger, démiurge saltimbanque. Tu vins au monde sans noble parrain, et tu reçus pour marraine damoiseau Hercule Savinien de Cyrano de Bergerac, ton cousin irrégulier, âme mousquetaire et fantasque née à Paris quelque temps avant toi, ami intime de sieur Lebret, dramaturge extravagant et ferrailleur bien membré, épicurien libertin plus
Hermaphrodisme indiscret
Je suis Ravi, Ravi B. Bakshi, poète, compositeur et physicien quantique, spécialiste de la catastrophe ultraviolette. Après que je me fus marié à une femme qui n’était ni de ma caste, ni de ma classe, ni de ma race, et qu’elle me donna trois filles, une cavité utérine se substitua naturellement à ma glande prostatique. […]
[Flashback 2016] – Naissance d’un monstre
Tu as 17 ans, tu t’ennuies, tu ne crois plus aux valeurs de ton pays, tu pars au Sham. Faire naître le califat… Et le monde serait meilleur. Pourtant, tu as peur de mourir.
Tu es notre enfant égaré. Notre enfance perdue. La fin de notre innocence.
Moi, Bia de M., Bambina de C.
Bonjour, je m’appelle Bianca, j’ai cinq ans, le cheveu blond vénitien, et un joli prénom je trouve. Je suis née un an avant le mariage de mon père, je suis naturelle, quoi. Lui s’appelle Cosme, c’est un Toscan. Papa a seize ans et des poussières quand je nais. Maman, on n’est pas très sûr, […]
Continents Noirs et la république démocratique de Martinique
Que pensez-vous de l’existence de Continents Noirs au sein d’une maison d’édition dont la collection la plus prestigieuse se nomme « la Blanche » ? Et dans le paysage éditorial français ?
Et si Dieu demande Rosie Parks…
« Rosie Parks, oui. Oui, c’est ma véritable identité. On m’a souvent reproché de porter le même nom que cette bonne femme un peu frêle, qui refusa, un jeudi matin, de céder sa place à un type dans le bus, sous prétexte qu’il était blanc.Elle était raciste, oui. Mais justice fut faite. [wdfb_like_button]
Une gens du livre au bureau du logement social
Un extrait de Cueillez-moi Jolis Messieurs, paru en 2011 chez Gallimard-Continents Noirs… Où Juliette, écrivaine sans domicile fixe et mère célibataire, s’embringue dans les Etats Généraux de la Société… Le jour bâille encore, comme la réceptionniste de la mairie.— Je viens, madame, réclamer un logement décent. C’est mon droit.— On prend les inscriptions à partir […]
Cent ans, un mois, un jour.
Ce jourd’hui, ma grand-mère a (aurait eu) l’âge ci-dessus.Pas un cancer, zéro diabète, un peu d’Alzheimer.Elle vécut 93 ans, alléluia ! En 1923, elle a trois ans et rencontre son premier photographe. Sa mère la déguise en poupée, son père la rêve institutrice ( au moins ). Un peu plus trad, elle frime encore devant l’objectif […]
A peu près 2mn de 53cm
Ci dessous, 2mn16 secondes de 53cm, soit à peu près 2 pages et 3000 signes… où vous ferez connaissance de Zara, gaulologue pour ceux qui ne la connaîtraient pas. Sûre de son bon droit, Zara s’en va donc conquérir le mont Préfectoral et le Gymnasium (notamment).PS : bonne fête les morts avec un jour de […]
Ecrire est un superpouvoir
Un écrivain, donc ça ne transpire pas, pas de glandes sudoripare mais des glandes à lettres d’où les mots coulent tout seuls. On vous dira même que Stendhal pondait un livre en quinze jours. Ah, c’est si facile d’écrire un roman.
Chat marié cherche écrivain cougar
Tu n’aurais pas de la croquette de qualité ? Non. Et puis il ne faut pas nourrir son amant, au risque d’en faire un mari. Après, vous ne pourrez plus le foutre à la porte, sauf si passe une cougar s’en revenant d’un bateau restaurant.
Zoonomia
Un extrait de cet avant-dernier roman, paru en 2018 au Serpent à Plumes, et où Johann, enfant illégitime d’un explorateur Breton, quitte sa Réunion natale en 1846, et débarque à Paris afin de devenir, lui aussi, un très grand explorateur… voire le premier homme blanc à tuer un gorille. Problème : c’est un bâtard… dans […]
Indépendance Cha Cha
Je me trouvais dans une carte postale quand, le 17 août dernier, le Gabon fêtait ses soixante ans, soixante ans d’indépendance. Une indépendance de carte postale… Je ne vais pas vous faire le coup de l’écrivain engagé dans la défense des opprimés, parce que les opprimés devraient se méfier des écrivains qui s’engagent : en […]
Questionnaire sur une production littéraire
Bonjour madame, Je m’appelle G.P., doctorante en quatrième année de thèse à l’Université de Bretagne Occidentale dans la spécialité Littérature Générale et Comparée. Ce travail de recherche a pour objectif de lire les changements climatiques actuels à partir d’une perspective écocritique postcoloniale dans le discours littéraire.Dans le cadre de cette recherche, nous sollicitons la possibilité […]
Du (beau) principe français, et de la (sombre) réalité martiniquaise. Voire francophone.
Un écrivain francophone, c’est un écrivain étranger qui écrit en français, ou un écrivain français qui a une gueule d’étranger.
La souriante maternité de Vigée
Moi je m’en fous, Louise : ta maternité souriante me sied. Elle s’appelle Julie, ta petite, ses portraits mièvres me bouleversent, comme le visage de Julie Manet en deuil de son père.
Roman n°4/11 : Petroleum
Un extrait de Petroleum… roman 4 (sur 11) ! Confinez bien ! Installé à cent vingt kilomètres des côtes, à l’abri des regards indiscrets, l’Ocean Liberator enfonce des tiges de forage sous la mer. A bord du bateau de prospection pétrolière, des vertébrés à sang tiède, porteurs de mamelles : géologues visionnaires à lunettes, foreurs fornicateurs […]
« Ceux qui sont morts ne sont jamais partis » Birago Diop
Ecoute plus souvent les choses que les êtresEntends La voix du feu, entends la voix de l’eau,Ecoute dans le vent Le buisson en sanglots :C’est le souffle des Ancêtres Ceux qui sont morts ne sont jamais partis :Ils sont dans l’ombre qui s’éclaireEt dans l’ombre qui s’épaissit. Les morts ne sont pas sous la terre :Ils sont dans l’arbre […]
