La première fois, c’était dans un voilier, en mer Adriatique. Le bateau sentait l’huile, le crayon et le carton. L’eau avait une drôle de texture, une eau de chair, et chevelue. Egon n’avait plus que 11 ans à vivre. Moi, je serais encore là le siècle d’après. Il venait d’avoir 17 ans (j’aime la […]
Olive, fille d’aigle
Le Temps demandait il y a quelques temps le portrait d’une femme de trente ans dans un autre temps, celui de 2050. Voici ! – Vous vous appelez… Olive Riesen. Née le 15 octobre 2020 à Aubonne. Mes données personnelles défilent devant ses prunelles gelées. Mes archives aussi: QI déprimé, échec au concours Béta. C’était […]
Le boucher de Saint-Germain en Laye
On ne l’a plus revue depuis le 28 mai dernier, c’est à dire depuis ce matin. Son dernière fils, Yaël B., a retrouvé une image d’elle collée sur le frigo, accompagnée de cette inscription : « Pierre C. m’à tuer » Après analyse, il s’agit bien de l’écriture de Bessora. Une autre expertise confirme que ces lettres […]
L’amour est dans le pré (de Kim Novak)
Très cher Alexis, je mesure un mètre soixante-dix-sept et pèse cinquante-huit kilos en été (soixante-deux en hiver). Tu vois, je suis sincère avec toi. J’en veux pour preuve les photos que je t’envoie. J’espère qu’elles t’inciteront à me choisir pour l’émission L’amour est dans le pré.
Comment je me suis encore pété l’anévrisme
Il faut se méfier de ce qu’on écrit. Combien d’écrivains sont-ils morts dans les conditions atroces qu’ils ont inventées ? Dieu m’en garde : quand j’écris la mort de quelqu’un, je fais en sorte que cet individu n’ait rien à voir avec moi.
Zoonomia – La charaignée et le puceau
Un extrait de Zoonomia pour fêter le joli mois de mai, où Johann, qui se veut explorateur, se lance dans une première aventure, amoureuse, interdite. La poésie de son souffle, ce soir-là, quand elle déposa un repas dans ta chambre, parce que tu étais migraineux. Ta belle-mère était si obligeante, comment ne pas interpréter sa […]
Des bonnes gens plus laides que des Squaws
Un gentil tramway parisien relie plusieurs portes de Paris, qu’on appelle des portes mais qui sont des frontières. Cette ligne séparatrice et aérienne, je la prends quelquefois. L’irrésistible appel des transports en commun… Comment ne pas céder à la tentation de leurs tentacules.
Meurtre dans un jardin, Boulogne
J’allais passer dix jours à Sydney, madame la Juge, chez ma fille qui a épousé un Aborigène. Ils ont eu trois fils, pas trop dégénérés, ça va. Au moment d’embarquer dans l’avion, j’aperçois une petite vieille et je le reconnais. Je n’ai pas vu Nadège depuis 65 ans. Elle n’a pas tellement changé : Nadège […]
Autopsie d’une écrivaine à vif
Quoiqu’encore en vie, il m’arrive d’être autopsiée, étudiée de manière parfaitement scientifique. Des questions sont posées à mon zombi, j’y réponds, pas toujours selon les attentes de la médecine légale universitaire. Dernier questionnaire en date ci-dessous, concocté par une charmante chercheuse en thanato-littérature et océanographie. J’ai fait au mieux. (« Bessora est méchante » Pierre Cornuel, 28 […]
La petite grosse aux yeux noirs
Après deux jours à Londres, where I had to connect my brain to english language, je suis de retour en la langue de Césaire. La question inclusive (pas que des femmes), est aussi un ordre du jour au pays de Zadie (Smith). Inclure, c’est aussi enfermer et soumettre. Puisque donc, I’m too exhausted pour vous présenter un article […]
