Comme chacun sait, un petit tramway parisien relie plusieurs portes du sud de Paris. On les appelle des portes mais ce sont des frontières. Elles abritent Paris de ses banlieues, même les plus embourgeoisées. Cette ligne séparatrice et aérienne, je la prends quelquefois. L’irrésistible appel des transports en commun… Comment ne pas céder à la tentation de leurs tentacules.
A l’abri de sa fenêtre normande, monsieur Bisiou s’étonnait d’une averse automnale. « Ainsi donc, publiait-il un peu plus tard sur Facebook, il pleut ? Je croyais que ça ne se faisait plus du tout, ce genre de choses, en automne » Cher monsieur Bisiou, La suite !
Chaque année, tata Marie m’envoie un petit courrier. De Suisse m’arrivent une carte de vœux peinte par des handicapés, quelques friandises helvétiques, et de quoi célébrer mon anniversaire. Or cette année, un mien facteur a tué ce rituel ancestral. Je lui transmets ci-dessous le message de tata Marie. « Hello, pauvre facteur français. Vraiment pas démerde ! » Tata Marie … La suite !
Levée à l’aube pour cet anniversaire, qu’il est sombre ce petit matin. Un mien parent – mère, sœur, cousine ou frère, j’ai du mal à le discerner–, est dejà là qui me parle bas. Si je l’entends bien, il ou elle m’annonce que celui qu’on célèbre aujourd’hui ne viendra pas ? . . Sans un mot de plus, ce mien parent … La suite !
Rencontré lors d’une excursion littéraire à Londres. Ou à Dublin. Je ne sais plus très bien. J’étais solidement enceinte. Ou sa femme. Je ne sais plus non plus. Mais je me souviens de son nom : Mahi Binebine. . . En fait je crois que c’était Londres… Je présentais Deux bébés et l’addition. Si c’est le cas, alors je n’étais … La suite !
Or donc, vous disais-je, ils ont voulu me tuer. Qui donc, me direz-vous ? Je vous répondrai un instituteur et un infirmier. Impossible, rétorquerez-vous, voilà bien deux métiers insoupçonnables. . . Je le jure sur votre tête, ils m’ont poussée dans le vide. 1.436 m. d’altitude. Mais je me suis accrochée à un goyavier. Voici l’affaire. Tu le sais déjà, fidèle … La suite !
Par un 17ème jour d’août, un samedi, je cours dans Paris, accablée de soleil, cherchant deux bottes de pluie. . . 32° degrés à l’ombre, horizon sans nuages, et ma mission, d’ores et déjà acceptée, dénicher deux bottes imperméables, bleues de préférence, et surtout de taille trente-huit. L’ordre m’est arrivé d’un service secret, grimé en colonie de vacances. Poétiquement dénommée … La suite !
A quel âge est-on vieux ? Si j’avais 7 ans, je répondrais 38. Or je réponds 72,5. C’est dire l’âge que j’ai. Platon et l’irrationnel mathématique vous aideront à calculer mon âge mental, à la seconde près. . . Pourquoi le vieux ? Pour son rapport à la neige : plus le vieux est proche de sa date de péremption, plus … La suite !
Donc vous êtes mort, tranquille enterré à peine refroidi ouf. Et voilà qu’un des vôtres vous exhume, photographiquement parlant s’entend, mais quand même, il trouble votre sommeil sous prétexte que lui ne dort pas. . . Non pas que ce vôtre profane votre tombe, non, votre tombe est inviolable, scellée au béton armé. Mais ce vôtre, zombifié par le deuil … La suite !
Après la case de l’oncle Tom, permettez-moi d’évoquer le cas de l’oncle Georges. Il naît quelque part dans les années dix du siècle vingt, d’une Angèle, vaguement savoyarde, et d’une Gottlieb, à peu près teuton. . . Il a deux ou trois ans, plus deux frères et une sœur, quand son père meurt d’une grippe espagnole. Après, on les regarde … La suite !
De tristes motifs m’ont contrainte à prendre neuf avions et un bateau ces quinze derniers jours. Quatre Boeings d’Ethiopian Airlines, agrémentés d’Hélène Rolles pour un vol aller, et de Jean-Christophe Rufin pour un vol retour, deux Boeings d’Air France, sans agréments, deux avions à hélices de Nationale Régionale Transport, équipés de pilotes sud-africains, un aéroplane non identifié d’Allegiance (je crois … La suite !
Des vacances en Espagne, pour un demandeur d’emploi, ça ne se fait pas. Ou il faut que ça lui coûte quelque chose : par exemple, une formation à pôle emploi. . Jour J, Heure H, Pôle E. Docile, je me laisse envoyer au fond du couloir. Salle d’attente, où espèrent deux femelles, encore plus calcinées que moi. Tiens… elles portent … La suite !
Un dimanche, à l’heure du goûter, débat sur la transparence, grande salle de la Gaité Lyrique. Faut-il tout dévoiler sur face de bouc ? Absolument, je pense, et surtout son avatar. Et Julian Assange, où en est-il de ses fuites ? Aux dernières nouvelles, il est toujours allergique au latex, non ? Mais sans lui, point de révolutions arabes. François … La suite !
François-René de Chateaubriand et moi, nous couchons ensemble tous les soirs, pendant neuf heures. Ce n’est pas bien, je sais, mais on ne fait pas toujours ce qu’on veut dans la vie. Surtout entre vingt-deux heures et sept heures du matin. Le problème, c’est que depuis ma plus tendre adolescence, je souffre d’insomnie, et d’hyperacousie. Mettez-moi des boules Quiès dans … La suite !
Bessora… Qu’est-ce qu’un texte métis et peut-on parler d’une esthétique métisse en littérature d’après vous et comment la définiriez-vous? J’ignore ce que serait une esthétique métisse de la littérature. Bessora… Qu’est-ce qu’une culture métisse à votre avis ? Un fourre-tout. Bessora… On est tous métis disent certains partisans du métissage. Selon vous à partir de quand peut-on parler de métissage et qui définit … La suite !
Je discutais le bout de gras devant la porte d’Alice, ma voisine de palier : Alors, ton mari, toujours alcoolique ? Sais pas, quatre ans que je l’ai pas vu. Au temps pour moi. Moi, Alice, c’est mon chat qui fait des siennes. Il ne veut plus entendre parler de la pâtée de chez ED l’épicier. Essaye les croquettes de chez Lidl. … La suite !
Couchée devant la télévision, je mangeais une tartine jambon de parme, enrichie de mozzarella et de basilic. Et l’on tira la chevillette à la porte de mon HLM, pour, j’imagine, faire cherrer la bobinette. La bobinette chut. Je posai ma tartine dans l’assiette où traînassaient quelques câpres rabougris, et j’allai accueillir le mystérieux visiteur. De grande taille, il portait une … La suite !
A l’abri de sa fenêtre normande, monsieur Bisiou s’étonnait d’une averse automnale. « Ainsi donc, publiait-il un peu plus tard sur Facebook, il pleut ? Je croyais que ça ne se faisait plus du tout, ce genre de choses, en automne » Cher monsieur Bisiou, non seulement cela se fait en automne, mais cela se fait aussi en Paris. Car … La suite !
Ses pétales seraient mauve sombre, on les mangerait en salade, avec des marguerites et des pissenlits. Douce amère, cette fleur s’appellerait Melancholia, prétentieuse vinaigrée… Chez Sartre, Melancholia n’est pas une fleur à faire pleurer les salades, mais le titre original de La Nausée. Je me demande toujours pourquoi son éditeur a voulu changer ce titre, car la mélancolie, ce n’est … La suite !
