Manifestement, ces adolescents n’en sont pas. Ce sont des hyènes qui  ricanent dans des fauteuils de théâtre. On aurait pu me prévenir. Une femelle à poil ras se noie dans son siège, proférant un bâillement prodigieux derrière de grosses pattes croisées d’ennui. Un grand dadais scrute mes chaussures. Ses oreilles sont décollées, il est un peu chauve, la chose est … La suite !
Benjamin Berton n’est pas qu’un Ă©crivain, dont la chambre Ă coucher remonte le temps. C’est un fou. J’ai subodorĂ©Â son aliĂ©nation dès notre première rencontre, lors d’un dĂ©bat dont nous Ă©tions les invitĂ©s au dernier Salon du Livre du Mans : il n’a l’air de rien, le Berton, avec ses airs d’instituteur vosgien, mais je vous garantis qu’il est redoutable… … La suite !
CouchĂ©e devant la tĂ©lĂ©vision, je mangeais une tartine jambon de parme, enrichie de mozzarella et de basilic. Et l’on tira la chevillette Ă la porte de mon HLM, pour, j’imagine, faire cherrer la bobinette. La bobinette chut. Je posai ma tartine dans l’assiette oĂą traĂ®nassaient quelques câpres rabougris, et j’allai accueillir le mystĂ©rieux visiteur. De grande taille, il portait une … La suite !
En vĂ©ritĂ©, en vĂ©ritĂ©, je vous le dis, les vivants nous enterrent pour qu’on ne les dispute pas avec nos histoires de cadavres… Mais comment faire si, après le trĂ©pas, l’on a encore quelque chose Ă dire ? Les morts ne sont-ils nĂ©s libres et Ă©gaux en droit, eux aussi ? Au nom de l’Amicale des Zombis, je tiens tout d’abord … La suite !
Comment, vous ne connaissez pas Tara’tylanhnem T’al Barmi Ab Santa Ab Maru T’al Duncan ? De sexe fĂ©minin, et d’à peu près quatorze ans et demi, la demoiselle se fait aussi appeler Tara Duncan, c’est quand mĂŞme plus simple. HĂ©ritière d’Omois, grand empire humain d’AutreMonde, Tara descend en ligne directe de Demiderus,  magicien ayant confiĂ© de puissants objets dĂ©moniaques à « Ceux-qui-jugent » … La suite !
A l’abri de sa fenêtre normande, monsieur Bisiou s’étonnait d’une averse automnale. « Ainsi donc, publiait-il un peu plus tard sur Facebook, il pleut ? Je croyais que ça ne se faisait plus du tout, ce genre de choses, en automne » Cher monsieur Bisiou, non seulement cela se fait en automne, mais cela se fait aussi en Paris. Car … La suite !
La blonde HĂ©lène de Fougerolles et le bel Eriq Ebouaney se sont rĂ©cemment donnĂ©s la rĂ©plique dans Le Collier du Makoko… Patience Dabany, reine du DjazzĂ©, partage avec eux l’affiche de ce film, Ă©crit par Robert Darène et rĂ©alisĂ© Henri Koumba J. Bididi. Grande copine de feu MichaĂ«l Jackson, et de Quincy Jones, Patience Dabany est aussi l’ancienne première dame … La suite !
Ses pĂ©tales seraient mauve sombre, on les mangerait en salade, avec des marguerites et des pissenlits. Douce amère, cette fleur s’appellerait Melancholia,  prĂ©tentieuse vinaigrĂ©e… Chez Sartre, Melancholia n’est pas une fleur Ă faire pleurer les salades, mais le titre  original de La NausĂ©e. Je me demande toujours pourquoi son Ă©diteur a voulu changer ce titre, car la mĂ©lancolie, ce n’est … La suite !
Manifestement, cette clocharde n’en est pas une, même si elle se récure les ongles des pieds. C’est un mandrill qui montre son cul et ses seins, mais sans intimidation. Ce mandrill, paraît-il, se fait appeler Madame Pas de Demandes. Débarquée un jour d’un néant quelconque, elle réside depuis cinq ans (paraît-il) sur un carton ondulé, au bas de l’immeuble. Ses … La suite !
Au restaurant, je commande un cafĂ© gourmand, petit fondant  chocolatĂ©, mini-crème brĂ»lĂ©e, micro-gaufre coiffĂ©e de chantilly sucrĂ©e. Mais voilĂ que Tonton Jacques s’interpose : arrĂŞte avec le sucre, ordonne-t-il, sinon tu vas mourir. Mourir ? je m’Ă©tonne. Et de quoi, mon Tonton ? Sardonique, Tonton me sourit suisse-allemand : Du cancer, il me dit. Tu vas mourir du cancer, ma nièce. … La suite !
Exerçant le mĂ©tier de bouchère-charcutière, il m’arrive de sĂ©vir dans telle ou telle foire au boudin. L’autre jour, c’était la foire de Nancy. J’en suis encore toute retournĂ©e. Vendredi, dĂ©part de la gare de l’est parisien. Le bon roi Stanislas, duc de Lorraine,  affrète trois wagons  de TGV pour ses amis les auteurs  (autre appellation des bouchers-charcutiers). Je m’installe … La suite !
Jesko Albert EugenVon Puttkamer était beau, avait un joli prénom et le port de tête princier. C’était un homme délicat, exquis, raffiné. Il était d’ailleurs amoureux, Jesko, parce que l’amour, c’est délicat, c’est exquis comme du kiwi. Il était donc irrémédiablement amoureux d’une belle austro-hongroise. Elle avait le sang tout bleu, s’appelait Misa, et elle était mignonne, Misa, mignonne comme … La suite !
FITCH, agence de notation (pas trop) internationale, n’avait pas dĂ©gradĂ© la note amĂ©ricaine. OUF ! USA = Triple A = sĂ©curitĂ© maximale comme Ă la BNP. La BNP elle aussi est sauvĂ©e, par MOODY’S pas par FITCH. Mais Sieur Marc Eugène Charles Ladret de Lacharrière, qui dĂ©tient FITCH via sa French holding FIMALAC, nous garantira-t-il, tout de mĂŞme, la solvabilitĂ© … La suite !
« Ainsi donc, Sieur Cornuel marqua de son sceau le masque de Cyr@no ? Le salaud ! ». Ainsi parlait le Chevalier Martin de Saint-Roi de la Faluère de Vincennes de Dans-le-94 de Dont-il-est-rĂ©sident. Le bougre ne mentait pas, la preuve par l’image animĂ©e ci-dessous, où l’incriminĂ©, un Pivot qui chancelle, avoue tout, dans une mise en scène ostentatoire de pièces à … La suite !
D’aucuns affirment l’avoir aperçu au 6ème siècle, dans des textes latins. Sans doute exagèrent-ils un peu, ces latinistes, car comment sauraient-ils que l’@ Ă©tait lĂ , alors qu’ils n’Ă©taient mĂŞme pas nĂ©s ? Accordons-leur donc un 12ème siècle, mĂŞme s’ils n’Ă©taient toujours pas nĂ©s. Admettons, bon d’accord, qu’Ă cette Ă©poque, l’@ est une abrĂ©viation de la prĂ©position «ad ». … La suite !
Ma relation à l’œuf fut mise en péril au siècle dernier, le troisième jeudi  d’un mois de mars  très pluvieux… J’avais quatorze ans,  la saison des pluies était gabonaise. Ma mère ayant fait prélever mes urines (ou mon sang, je ne sais plus, mais oui, ma mère a fait ça), des laborantins  y avaient détecté une quantité suspecte d’albumine. Est-ce … La suite !
Cyrano de Bergerac  est écrivain, dramaturge, parisien et homosexuel. C’est dire si sa cousine, Madeleine Robineau,  l’indiffère. La guerre ne l’intéresse pas davantage, pourtant il doit en faire une. Un jour, il meurt. Il a 36 ans. Il est syphilitique. Un quart de millénaire plus tard, Cyrano ressuscite. Réincarné en hétérosexuel gascon, l’ancien gay est devenu un bretteur … La suite !
Longtemps, j’ai dĂ©testĂ© me lever tĂ´t. Pourtant je me suis encore levĂ©e tĂ´t ce matin. Sortie de mon lit avant d’être Ă©veillĂ©e,  je me suis fait un cafĂ© robusta, oui, le bien dĂ©gueulasse, j’y ai ajoutĂ© quatre sucres très raffinĂ©s, un Ă©pais nuage de crème liquide très grasse, et pourtant, je ne me rĂ©veillai pas. Telle une somnambule d’espèce canine, … La suite !
Qu’oyons-nous ? Des Indiens jugent que le patron du Fonds Monétaire International doit être sélectionné selon ses compétences et non point selon ses origines ? Mais qu’est-ce qu’il leur prend aux pays émergents ? Non contents de nous donner des leçons, les émergents dressent leurs ghettos contre nous. Prenez les BRICS, un ghetto formé par des Brésiliens, des Russes, des Indiens, des Chinois, … La suite !
Un jeune traverse la route, hors les clous. C’est un spécimen de sexe féminin, dix-huit à vingt ans, casque sur les oreilles, le cheveu mal peigné, du dreadlock, dirions-nous. L’individu chemine toujours, hors les clous, lentement, et, par sa faute, une Citroën, habitacle réduit mais pare-brise panoramique, manque de percuter un platane en esquivant la femelle qui n’en finit pas … La suite !
