Archives de l’auteur : Bessora

« Rosie Parks, oui. Oui, c’est ma véritable identité. . On m’a souvent reproché de porter le même nom que cette bonne femme un peu frêle, qui refusa, un jeudi matin, de céder sa place à un type dans le bus, sous prétexte qu’il était blanc. Elle était raciste, oui. Mais justice fut faite. Alors une fois pour toute, qu’on cesse … La suite ! →

D’un côté de la route, les marécages s’étendent  sur des centaines de mètres jusqu’à une longue procession de palétuviers lugubres. Sinistres et gais bordels à poissons : ils s’accouplent furieusement parmi les racines aériennes où s’agrippent des passereaux couleur sang, pareils à des larmes rouges sanglotées dans la  mangrove. C’est le Temps qu’ils pleurent. . . De l’autre côté, une gigantesque … La suite ! →

Salon du Livre parigot oblige, ci-dessous un petit morceau de mon roman n°2 : « Vendredi 15 septembre 2000. 20 heures. A table. Les petites jambes de Magnolia, ainsi baptisée en hommage à Claude François, se balancent sous la table à manger héritée de mamie Renée. . . . Longue femme au cheveu brun, ossature solide, pantalon à pinces et chemise … La suite ! →

« C’est une vieille voiture, on aurait mieux fait d’aller à Deauville en train, mais aujourd’hui, c’est la grève des transports. Et les routiers qui menacent d’arrêter le travail ! Approche-toi de mon pantalon pour qu’enfin ta bouche et moi soyons présentés. » . . Je tâte de la main, jette un œil dans sa culotte grise. Pour l’heure, le rite de … La suite ! →

Assis à califourchon sur l’équateur, Face Cuite taillait une flûte dans un roseau, la croupe au vent. Il leva les yeux et aperçut au loin Fesse Crue se découpant sur la ligne d’horizon. Tout juste débarqué d’une goélette, Fesse Crue, qui portait son pantalon trop bas,  s’engageait sur la plage. . . Le jeune marin fut long à rejoindre la … La suite ! →

Chez Léon, moi, Roxane, potiche fleurant bon le savon, je mange des moules avec Cyrano, le héros dont chacun sait qu’il est d’une mocheté de bon aloi,  mais dont tout le monde ignore qu’en vérité, il est une fille. . .  » Mes songeries me portent, passionnément, vers celui qui m’est un baume sur le cœur. Il s’appelle Christian, ce … La suite ! →

Et puis il y a eu les années techno. Leur histoire périclitait. Elle avait toujours des reproches à lui formuler : rince ta baignoire, range tes Nègres, tire la chasse. Et lui ne disait rien. Il accumulait le ressentiment. Cleptomane, elle piquait dans son porte-monnaie. Il faisait semblant de ne rien voir. . . Et toujours cette  mycose génitale. Qu’est-ce qu’on … La suite ! →