Archives de l’auteur : Bessora
Le journal de Mickey envoie une sonde sympathique au Japon
Photographe-Femme-Européenne cherche Écrivain-Femme-Africaine
Une bouteille jetée à la mer électronique m’arrive par mail. Message transféré : quelqu’un cherche quelqu’un qui connaîtrait quelqu’un. Ce dernier quelqu’un serait-il moi ? Et sinon, est-ce que moi je connaîtrais quelqu’un ? « Bonjour D…, Ce petit mail pour te demander si tu ne connaîtrais pas un écrivain femme africaine qui pourrait tenir une rencontre informelle à la CCAS … La suite !
Avorton Télécom
Long de 20 cm, il est recouvert d’une mousse en polyuréthane imitant parfaitement une peau sans pigments. Mais non, le tout dernier téléphone androïde n’a pas la forme d’un pénis albinos. Elfoïd, tel est son nom, est le produit d’une démiurgie parfaitement asexuée. Celle de l’opérateur mobile NTT DoCoMo, de l’institut de recherche des télécoms japonais, et de l’université d’Osaka … La suite !
Pierre C. m’à tuer
On ne l’a plus revue depuis le 3 mars dernier, c’est à dire depuis ce matin. Sa dernière fille, Yaël B., a retrouvé une image d’elle collée sur le frigo, accompagnée de cette inscription : « Pierre C. m’à tuer » Après analyse, il s’agit bien de l’écriture de Bessora. Une autre expertise confirme que ces lettres ont été formées avec la … La suite !
La Palme d’or du True Grit
De prime abord, les oscarisations et autres césariennes me dépriment. J’aime pas les oscars. Ils me rappellent l’école primaire du siècle dernier : les premiers de la classe, ceux qui recevaient le Prix d’Excellence à la fin de l’année. Vraiment, on avait envie de leur balancer de la purée de tomates en pleine poire. Je le sais, j’étais toujours au … La suite !
Après la Révolution du Jasmin, celle de l’Igname
Ils ont meurtri Ben Ali, l’Égyptologie, la Lybie, et Alliot-Marie. Et Ils ont voulu meurtrir Ali Ben ? La démocratie gabonaise n’en est pas à ses premières agressions terroristes. Mais après avoir raté leur révolution de 1964, celle de 1990, et divers coups d’État fomentés en Belgique, réussiront-ils leur prétendue Révolution de l’Igname ? Ce n’est pas l’avis du porte-parole … La suite !
Un Chômeur dans un Maracon à la Violette
Ça me fait mal de le dire, madame le commissaire, mais ce type a eu ce qu’il méritait. Ce jour-là, il pleut, le ciel est gris, on se demande quoi faire de son après-midi. Isabelle m’appelle. Elle est professeur de Lettres, comme moi, mais elle vient de rater son agrégation. J’ai réussi la mienne du premier coup, mais je n’en … La suite !
L’Esprit Frappeur de ma Fibre Optique
Voyez cette immonde face verte… Cette épine dorsale luciférienne, ce regard torve et sournois, cette dentition d’anthropophage et ces cornes du cocu ! L’avez-vous reconnu ? Oui, c’est LUI ! L’esprit frappeur de ma fibre optique ! Il est revenu me hanter ces jours-ci, en pleine saison des amours. Confondrait-il la Saint-Valentin avec la Toussaint, Halloween, ou la fête des … La suite !
La Corrida Del Amor Tokyoïte
Port d’armes obligatoire aux Z’tats Z’unis !
Mettons que j’soye aux USA. Asteure, j’fais les courses au Walmart de Sam Walton, Oklahoma. J’achète du soda au gaz naturel de Pennsylvanie, de Louisiane et de Virginie. J’remplis mon caddie, j’sors ma carte de crédit. La caissière, une Cubaine j’parie, elle vérifie à sa machine qu’j’ai encore l’droit d’m’endetter, rapport aux abrutis qu’ont pas remboursé leur maison et qu’ont … La suite !
Ben Ali est parti, vive Ali Ben
Et chacun de se découvrir arabophile. Et chacun de faire son Mea Culpa. « Depuis des années, nous n’avons pas, tous, fait assez attention aux attentes des peuples d’Afrique du Nord et du Proche-Orient… ». Dixit Bruno Lemaire, ministre de l’agriculture. Confession soupesée par un pro de la com’ ? L’aveu, gouvernemental, a été largement relayé. Et Michèle Alliot-Marie, dame … La suite !
De la toilette intime anti-impérialiste
Un plagiaire à la plage, cachet de la poste faisant foi
Enfin, je trouvai la plage dont j’avais tant rêvé. J’y imprimai mon empreinte, car il convient de donner à sa découverte une forme originale pour l’élever au rang d’oeuvre de l’esprit. J’y plantai mon drapeau, et je m’y photographiai. Je m’envoyai cet autoportrait par la poste, en recommandé avec accusé de réception.
Tout ce qui fond n’est pas or, sauf le sexe d’Hemingway
La rumba des prostates, et la fuite des cerveaux.
La prostate fatiguée, l’aigle de Kawele se pose sur le marbre de sa terrasse. Son regard humide balaie l’horizon africain qui le nargue. Gros plan sur les yeux de l’oiseau malade. On y lit de l’incompréhension, de la détresse. On a pitié. Mobutu est mourant. Chassé de Kinshasa, il ne comprend pas. Kinshasa est-elle devenue folle ? Où est-ce moi … La suite !
Les deux mentons de James Stewart
Dans Sueurs Froides, James Stewart a le vertige et un double menton. J’en sais quelque chose : Alphie m’a demandé de lui rouler quelques pelles. C’était après mon échec au casting de L’amour est dans le pré. J’avais posé ma candidature auprès d’Alexis lundi dernier, vous vous en souvenez, mais l’agriculteur et ses melons ne m’ont pas retenue, sous prétexte … La suite !
L’amour est dans le pré aux melons
Vive la néo-République des bananes
Trois militaires en armes et talkie-walkies vous cernent dans un étroit couloir gris. Où êtes-vous ? En Côte d’Ivoire ou au Honduras ? Qui êtes-vous ? Un rebelle à la solde de Gbagbo ou un putshiste indo-américain ? Rien de tout cela. Vous marchez vers la sortie n°4 du métro Montparnasse Bienvenue, un enfant à la main droite et un sac rose à la … La suite !