Journaliste en côte d’Ivoire, elle travaille dans une agence de presse britannique. Française de souche et fille d’expat, elle n’a jamais pris racine en France : sous son apparence de petite blanche policée, ma copine est apatride de cœur et Africaine de viscères. La France l’ennuie. Elle vit à Abidjan quand j’y débarque, un jour de juillet 2000.
Le parfum, disait-il, c’est Miss Dior. Mais qui est Miss Dior. Ce bonbon rose pailleté ? Nanain da. L’authentique Miss Dior n’est pas cette ravissante qui fait l’idiote sucrée dans une roseraie normande. Partons à la recherche de Miss Dior. Pour ce faire, embarquons dans une péniche, remontons la Seine et le temps jusqu’en Normandie, début du siècle dernier. Sans … La suite !
Premier cours de gym de l’année. Les feignasses au fond, les meilleures devant. J’en suis. 20 ans de danse classique, ballet-jazz, gym tonic et autres abdo-fessiers m’ont valu trois médailles : une tendinite aux deux adducteurs, un claquage musculaire de la jambe droite, un ménisque déchiré à gauche. Je suis fière de mes blessures de guerre. Et nous sommes cinq … La suite !
Ne vieillissez pas trop vite, vous conseille Virgin Radio. Restons frais. Il était une fois vous, un vieux plouc. La gueule cireuse d’un zombie simiesque, le visage éclaboussé d’anomalies dermatologiques, le poil terne et gris, vous sirotez bêtement une grenadine, avec une paille jaune, dans le bistrot du coin.
