« J’ai dix-sept ans et trois mois, un mètre quatre-vingt-trois, mais ils m’appellent encore P’tit Nicolas.
Nostalgie d’un temps où ça pouvait aller à vau-l’eau de l’autre côté du monde, nous on était peinards sur notre île.
Fini tout ça. Tous dans le même bateau qui coule ».
Tu as 17 ans, tu es lycéen, tu t’ennuies, tu ne crois plus aux valeurs de ton pays. Tu te cherches un horizon. Sous l’influence d’autres garçons, plus barbus, plus âgés, tu pars au Sham. Dans ta Syrie idéale, tu voudrais faire naître le califat. Et le monde serait meilleur. Pourtant tu as peur de […]
L’histoire est en elle-même une histoire qui touche, surtout lorsque l’on continue à se demander (comme je le fais…) comment un être humain peut choisir de tuer mais aussi de mourir pour une cause, une religion, un pays dont il ne connaissait pratiquement rien avant d’avoir fait, justement sa « hijra »…
Sarah Ardizzonne est une adorable bonne femme à cheveux rouges et au caractère trempé, aussi dans du rouge. Cette fille du nord a traduit Alpha, et aussi ses images. A mon retour d’Edinburgh, j’ai éprouvé la furieuse envie de m’adonner à son vice.
« Pas de jugement de valeur, pas de lourde pédagogie, pas de morale convenue, pas l’ombre d’une langue de bois, pas une once de catéchisme. »
Ainsi, Edinburgh l’imprononçable est vierge de moi, le monstre du Loch Ness ne me connaît pas, la mer du nord ne m’a jamais touchée, mais je m’en vais découvrir les Highlands (plutôt les Low). Tout à fait comme Christophe Colomb, qui découvrit des Indiens dans une Cuba qu’il prenait pour le Japon.
Chevalier des Arts et des Lettres, Michael Morpurgo est un auteur bien connu de la jeunesse, et de Steven Spielberg : son « War Horse » a été adapté au cinéma par le King du Box-Office. Depuis qu’il a préfacé la traduction anglaise de mon « Alpha », je ne connais plus que lui. Longue vie à Michael Morpurgo […]
La première fois, c’était dans un voilier, en mer adriatique. Le bateau sentait l’huile, le crayon et le carton. L’eau avait une drôle de texture, une eau de chair, et chevelue avec ça. Egon n’avait plus que 11 ans à vivre. Moi, je serais encore là le siècle d’après.
Une loi coutumière avait relégué sur ces pentes arides les criminels qui s’étaient rendus coupables d’un forfait assez grave pour mériter le bannissement, mais pas infâmant au point qu’ils dussent être punis de mort. S’ils étaient capables d’échapper aux crocs des loups, ils avaient une chance de survivre.
Du côté de chez Ponts des Arts Du côté de chez Pierre Cornuel Du côté de chez François Prunier La Margouline/Globe Auteurs
